Un couple de retraités vient s’installer dans une résidence sécurisée pour séniors dans le sud de la France, espérant trouver le beau temps et la compagnie tranquille de leurs contemporains.
Premiers arrivés dans ce « parking » promettant le bonheur serein auquel on peut prétendre à la fin d’une vie, Martial et Odette sont seuls avec un gardien silencieux et rigide.
Pelouses tondues au carré, piscine, portail d’entrée, maisonnette aménagée avec un confort rigoureux, ils s’ennuient et espèrent une vie sociale sympathique. Les nouveaux arrivants vont combler leurs attentes d’apéritifs dinatoires et de papotages polis.
Jusqu’à ce que le dérapage inévitable arrive, matérialisé par une paranoïa qui se développe au fur et à mesure des confidences.
L’animatrice de la résidence fume des pétards à la file, un camp de gens du voyage à proximité échauffe les esprits méfiants, le pétard de Maxime attise l’imagination de Martial, Marlène parle à son fils décédé et une femme seule ce n’est pas très normal dans ce lieu.
Tout ce petit monde voudrait bien vivre le rêve et le bonheur dans un paquet cadeau enrubanné, mais ce sera une toute autre aventure qui les attend.
Le récit penche inévitablement vers le drame avec un humour noir des plus délectables !
L’ironie est parfois tendre, la logique du récit juste et le suspens garanti.
On sourit à cette fable maligne et parfois pathétique.
Ces retraités qui rêvent d’un monde aseptisé et dégagé de toute menace, qui veulent couler des jours paisibles dans un paradis de pacotille ont emporté avec eux leurs blessures, leurs fantasmes et leurs mensonges. Humains trompés par la grande braderie de la béatitude, et qui se réveilleront sous le regard de la lune au beau milieu d’un pugilat jubilatoire pour le lecteur!
Drôle et caustique.

Pascal Garnier, Lune captive dans un oeil mort, Editions Zulma

Appréciation :

Nell est une Irlandaise qui vit dans un appartement clair et cossu à Paris.
Œnologue réputée, elle a construit sa vie autour de son métier dans une indépendance feutrée et rassurante, tolérant son amant Henri dans une organisation au millimètre.
Sa fille unique, Ali et sa petite fille Grace, vivent en Irlande  sur cette terre de naissance, dans la maison d’Agnès, la mère aujourd’hui décédée de Nell . Elle leur porte un amour inconditionnel qui va la pousser à retourner dans ce pays la nuit où leur voisin bienveillant va prévenir Nell que quelque chose de grave se passe et qu’elle doit rapidement venir.
On découvre petit à petit que les attaches mère et fille sont loin d’être simples, et c’est avec beaucoup de diplomatie que Nell va essayer de comprendre ce qui arrive à Ali, tout en bravant ses propres fantômes.
Les évènements découvrent des personnages qui doivent tous retrouver leur mémoire pour mieux vivre le présent, accepter leurs défaillances, leurs bagages invisibles et apprendre à se souvenir de leurs liens ou à s’en défaire.
On suit leur évolution dans un roman captivant, qui dissèque avec beaucoup de clairvoyance les rapports filiaux et les deuils qu’une vie demande. On accompagne chacun des protagonistes dans leurs égarements et leurs luttes. On regarde le ciel d’Irlande gonflé de pluie en espérant un soleil salvateur, on est captivé par ces pierres de mémoire qui forment les histoires d’un roman magnifique et qui relient doucement le passé et le présent pour les réconcilier, comme le petit Poucet semait ses cailloux pour retrouver son chemin.
Ce qui est vraiment remarquable c’est que se sont les situations toutes parfaitement décrites et amenées, qui révèlent la force des sentiments tout au long de la narration.
Kate O’Riordan écrit comme on respire, au plus près de la vie, au plus près de la vérité,  au plus près des émotions, au plus près d’une fiction aventureuse et humaine très touchante.

Kate O'Riordan, Pierres de mémoires, Editions Joelle Losfeld

Du même auteur : Le garçon dans la lune

Appréciation :

Il y a bien longtemps que personne n'est monté au plateau. Aucun troupeau n'y est allé paître, et le refuge est resté vide plusieurs décennies. Aucun berger n'a franchi les montagnes au-delà des limites raisonnables. Personne depuis la terreur qui s'était abattue il y a de cela bien des vies, sur la dernière équipe, sur le dernier troupeau.
La tension est donc particulièrement intense au village, lorsque son jeune maire décide d'accepter la proposition d'un cousin d'organiser à nouveau des transhumances.
Les jeunes sont enthousiastes. Enfin du travail. Enfin des salaires. Enfin de l'aventure.
Les vieux sont partagés. Certains circonspects. D'autres déjà terrorisés. Aucun n'a oublié comme la montagne a fait payer le naïf orgeuil des hommes.
Ils sont finalement six à se porter volontaire. Six hommes qui partent, fiers et heureux, avec tout de même une petite part d'appréhension coincée à un bout de l'âme.
Mais il semblerait que l'endroit ne soit pas aussi acceuillant qu'il en a l'air. Certains prétendent entendre d'étranges bruits la nuit. Il se pourrait bien que le papier trempé dans l'eau bénite de St Martin soit un véritable talisman pour Barthélémy. En tous les cas les autres s'en moquent moins depuis que les bêtes paraissent fragilisées par une étrange maladie.
Peut-être que la montagne n'a pas encore donné toute la mesure de sa cruauté, ou que les hommes n'ont pas réalisé à quel point la peur elle-même pouvait se révéler le pire des dangers.

Dans une écriture très poétique, relevée et envoûtante, Charles-Ferdinand Ramuz fait monter la tension à son paroxysme en quelques pages, jouant de sa facilité à décrire les situations, les hommes et leurs états d'âme, et surtout les caprices de Dame Nature.

Charles-Ferdinand Ramuz, La grande peur dans la montagne, Editions Grasset, 170 pages

Appréciation :

Le vieux va crever. Seul au fond de son lit, décrépi, à moitié pourri, totalement usé, il est sur le point d’y passer. On est en 1974, au Portugal. Au lendemain de la révolution des œillets.
La famille l’entoure. Cette famille qu’il a menée d’une main de fer. Chacun espère, au plus fort de son amertume, récupérer sa part du gâteau et fuir au plus vite en Espagne. Fuir avant que "les communistes" s’emparent des biens et des personnes, s’approprient les uns comme les autres.
Ils sont donc tous là, rassemblés autour du moribond, ce presque cadavre. Ils observent leurs silences ancestraux, leurs souffrances passées, comptent leurs secrets de famille mais ne tentent plus de cacher quoi que ce soit dans les placards.
C’est au contraire le moment de tout déballer. C’est l’heure du bilan. L’heure des comptes. Seuls les plus forts en réchapperont, c'est une évidence. Peut-être laisseront-ils les plus innocents hors de leurs combats à mort. Peut-être seulement.

Voici un roman d’une puissance phénoménale. Construit sur les bases d’une tragédie grecque, déstructuré par une écriture poignante, originale et moderne, il se reconstruit enfin à travers les destins de ses personnages.
Si l’on perd d’abord les unités de temps, de lieux, de liens entre ces vies abandonnées de toutes parts, c’est pour mieux recouper les évènements au cours des chapitres, et chaque geste, chaque parole, chaque drame, prend une nouvelle profondeur au fil des révélations.
Le passé se mélange au présent dans une danse macabre. Et c’est l’avenir de toute une famille, et peut-être de tout un pays, qui finit de se lire dans les entrailles de ses taureaux sacrifiés, de ses hommes mortellement avilis.
L’on touche au burlesque à force d’approcher du sordide.
C’est finalement bien une farce terrible que jouent ces damnés.

Appréciation : 

Le père s’est sonné la mort après avoir tué la mère. La cerise sur le gâteau c’est que le père n’était pas le géniteur et cette information est livrée via un membre de la famille par la grand-mère maternelle. Comment Etre dans cette famille bancale et meurtrière, comment se découvrir « bâtarde » en plus d’orpheline, voilà le décor planté dans le livre de Chloé Delaume.
« J’irai cracher sur vos tombes », j’irai chercher par delà les morts le sens de mon existence aujourd’hui aussi pourrie que ces cadavres dans leurs sépultures, j’irai trouver comment tuer de mort lente cette grand-mère qui a « balancé » le secret sordide de ma venue au monde.
C’est dans un cimetière, par delà les stèles et les fantasmes morbides, au cœur de la putréfaction que la narratrice se cherche, fait des rencontres insolites, dénoue le fil d’une histoire personnelle qui a la forme d’un catastrophique mensonge.
Ce livre se situe entre l’univers de Tim Burton et la tragédie grecque.
Fascination pour la mort, lignée exsangue d’amour, destins de théâtre antique, c’est avec Théophile,  sorte de double raisonnable de Chloé, que la quête de la vengeance et les fouilles s’effectuent, en bas, dans les tréfonds, dans la fange, dans la mort et la haine.

Ce livre n’est pas triste, brillamment écrit avec des passages d’une poésie incroyable, des mots choisis avec un soin de thanatopracteur qui voudrait rendre beau un cadavre. 
Cet univers signe un écrivain remarquable, une densité sans lourdeur émane de cette autofiction, tout le livre tend à résoudre l’énigme d’une existence rendue possible au milieu des morts, avec et contre eux, avec en prime une vision peu banale de la littérature.

« Vous ne connaissez pas celle qui depuis neuf ans m’habite et me console, elle vous est étrangère et tient à le rester. Elle est moi, désormais, et elle s’appelle Chloé. Tout ce qui la précède doit être de mon crâne évidé. »

Chloé Delaume, Dans ma maison sous terre, Editions Seuil

Appréciation :