Dans ma maison sous terre, Chloé Delaume

Le père s’est sonné la mort après avoir tué la mère. La cerise sur le gâteau c’est que le père n’était pas le géniteur et cette information est livrée via un membre de la famille par la grand-mère maternelle. Comment Etre dans cette famille bancale et meurtrière, comment se découvrir « bâtarde » en plus d’orpheline, voilà le décor planté dans le livre de Chloé Delaume.
« J’irai cracher sur vos tombes », j’irai chercher par delà les morts le sens de mon existence aujourd’hui aussi pourrie que ces cadavres dans leurs sépultures, j’irai trouver comment tuer de mort lente cette grand-mère qui a « balancé » le secret sordide de ma venue au monde.
C’est dans un cimetière, par delà les stèles et les fantasmes morbides, au cœur de la putréfaction que la narratrice se cherche, fait des rencontres insolites, dénoue le fil d’une histoire personnelle qui a la forme d’un catastrophique mensonge.
Ce livre se situe entre l’univers de Tim Burton et la tragédie grecque.
Fascination pour la mort, lignée exsangue d’amour, destins de théâtre antique, c’est avec Théophile,  sorte de double raisonnable de Chloé, que la quête de la vengeance et les fouilles s’effectuent, en bas, dans les tréfonds, dans la fange, dans la mort et la haine.

Ce livre n’est pas triste, brillamment écrit avec des passages d’une poésie incroyable, des mots choisis avec un soin de thanatopracteur qui voudrait rendre beau un cadavre. 
Cet univers signe un écrivain remarquable, une densité sans lourdeur émane de cette autofiction, tout le livre tend à résoudre l’énigme d’une existence rendue possible au milieu des morts, avec et contre eux, avec en prime une vision peu banale de la littérature.

« Vous ne connaissez pas celle qui depuis neuf ans m’habite et me console, elle vous est étrangère et tient à le rester. Elle est moi, désormais, et elle s’appelle Chloé. Tout ce qui la précède doit être de mon crâne évidé. »

Chloé Delaume, Dans ma maison sous terre, Editions Seuil

Appréciation :